Sin nostalgia

Yo vuelvo a ti sobre montañas;

caminando frente al Cardonal;

llegando a Uruguay

que huele como la vida [a veces].

Te subo hasta llegar al Litre,

ahí me devuelvo,

y cuando voy de vuelta,

vuelvo a ti en libros y cachureos de vereda.

Yo vuelvo a ti sobre colectivos,

micros y mis pies.

Vuelvo sobre avenida Rodelillo,

casas quemadas

y falta de ganas de estar aquí.

Vuelvo a ti subiendo por Santos Ossa,

pensando “¿Quién puede vivir aquí?”

Vuelvo a ti jadeando.

Vuelvo a ti en bus.

Vuelvo a ti buscando el color que perdiste.

Vuelvo a ti sin romanticismos.

Vuelvo sobre tu olor y deforme figura.

Vuelvo a mirar los carros de O’higgins,

su olor me recuerda a la sirena que fue acuchillada al frente,

al lado de la farmacia,

a la vista de aquel vendedor de aceitunas

y de las extrañas ninfas de los cigarros paraguayos.

Vuelvo a ti cada vez que me voy.

Vuelvo a ti y voy por Victoria,

cuando llego al parque Italia me devuelvo,

o a veces voy hasta Rodríguez,

huelo la Mangiatta,

nunca tengo suficiente para hace más que eso.

Vuelvo sobre ese colectivo,

Hablo con colectiveros.

Una vida es muchas cosas

y en cuantas nos parecemos.

Vuelvo siempre al 22 ½.

Vuelvo con los profes.

Vuelvo con los eucaliptus

y sus estivales infiernos.

Vuelvo del plan al cerro,

llegando por Placilla.

A veces arranco,

pero siempre vuelvo

al igual que tus vientos.

Voy y vengo.

Voy y vuelvo.

Voy del plan al cerro;

del cerro al plan;

del 22 ½ con recorrido hasta Pudeto.

Vuelvo por una bolsa de plátanos a alguna bodega;

paso la plaza,

llegando al congreso

y miro con asco,

hiede como vereda del Cardonal

cuando en sus acequias

un ser menor se metamorfosea,

al igual que todas las criaturas nocturnas del lugar.

Me devuelvo

y nuevamente,

vuelvo sobre montañas,

siempre vuelvo

y sin nostalgia.