Waiting for

¿Qué hacemos en la espera?
no fumamos
nos hartamos del alcohol
perdió su sinsentido

¿Con la espera qué hacemos?
ya no sabemos
algo entre quererse y estar ha surgido
sigue ganando el sentido
el significar más acá de lo que nos permitimos en esta espera

                                                                                           -o solo yo así lo significo-

Esperar por me aprieta el cinturón que reprime a una guata hinchada de encuentros con tus miedos y conmigo

Elabora una respuesta
te diré "sí"

                                                                                         -o tal vez ya me haya largado, cansada de estar esperando por ése-

La repetición es la muerte

I

el misterioso afán por las acciones repetidas

lo estulto de desear lo ido

alejarme de quien se queda

el misterioso afán de las acciones repetidas que

como decía el mal Freud

siembran mi camino al Ades

el misterioso afán por las acciones repetidas escribe mi epitafio

será quien rece mi despedida

I

repetida en hazañas repetidas

repetida en los mismos propósitos sin gemidos que lo alerten 

en caravanas festivas

en avisos de retail

en jugadas de ajedrez con el imaginario de occidente

repetida en sus miedos

generosamente afanada precediendo a todos los miedos

I

la repetición es la muerte

orgía en la que nadie llega al clímax 

la repetición es la muerte explayada en acciones pretéritas 

mutiladas por multiplicación

repetida en golpes repetitivos 

protegida por el dios fantasma de nuestro lado del sol

en el perseguirse la cola

en el desear lo que ya fue 

en el omitir todos los para qué

repetidos en acciones repetidas

en formas innovadoramente repetitivas

en fondos repetitivamente añosos 

el misterioso afán de cavar tumbas repetidas

Un poco más arriba del 18, en eso del 20

Unas regaladas ganas de hacer lo debido en el lugar indebido
Terminando lo que amo en el vacío de lo bello que me manifestase ésta, la schön economía, lo agradable de ocasión -mejor aún al sol-
Agregando teorizar manchada por el escurridizo aceite que pende de mi piel una calurosa tarde en cierta capital sudaca, perdida entre lo que no fue ni prosa o verso, menos, soneto -ninguna de ellas sabe qué es un soneto, menos qué es justicia o el pueblo-

Me voy ganando un buen bronceado

entre medio hueco y perdido y profundo aquí el techo

Mismo

Aquí en Valparaíso el Cardonal sigue donde mismo; 
las sirenas de los cigarros hoy no vi,
pero si a los otros que también laboran entre lo ilegal y lo aceptado.
Aquí en Valparaíso todo sigue donde mismo:
el pan de mi casa está donde siempre,
el mar a lo lejos sigue evocando esa hermosa tristeza que recalca "estoy donde mismo".
Aquí en Valparaíso sigues donde mismo,
entre pan y el Cardonal
entre el mar y tristeza.