De primavera a otoño en el cono sur (cuento)

Quiero escribir en tiempos imaginarios para no molestarte

Quiero jurar que ir te he dejado

para esta noche ser en embriaguez con otras figuras

Quiero escribir sin envilecer tu ausencia

aunque el frío de este carnal tiempo es demasiado real

Cuando pasa y vuelve, quiero

Cuando quiero

vuelves y se van

las mortuorias estaciones de este momento inventado

El alma inexistente reclamándote

queriendo su candorosa primavera

pero solo la haz dejado llorar con los amigos

sintiendo el frío Agosto en un Diciembre caluroso

todo por esa noche en que la despojaste de sus mantas.

***

Deben haber sido eso de las 00.00 am. Debe haber sido una de esas típicas noches de Diciembre en la costa: frescas y ventosas, con el mar crujiendo quejumbrosamente a lo lejos. Consuelo habrá tenido unos diez u once años como máximo, Esteban unos quince. Dos años de orfandad los habían llevado al abrigo de esa calle olvidada; con sus tragos y pichicateos prematuros; a esa cofradía donde otros iguales que ellos también habían sido omitidos y dejados al amparo de las moiras.

Esteban embarazó a Muriel. Muriel, sin mediar aviso, partió esa mañana en un bus con destino al sur, quizás para buscar algo que en tiempos pretéritos pudo llamar familia, o quizás para buscar un paliativo al problema. Nadie le supo decir con claridad a Esteban.

Sacó de su roída mochila unos llaveros que le quedaban por vender. Salió a la calle y se subió a incontables micros hasta que logró deshacerse de todos. Aún era temprano, así que macheteo en la esquina de siempre por unas cuantas horas. Tanteó su bolsillo y calculó que debía tener unos ocho mil pesos: el día le había sonreído. Fue al supermercado para comprar leche, pan y lo que alcanzara de fideos, y así se fue la mitad de la plata. Caminó un buen rato antes de volver a la calle olvidada. Para cuando llegó, Consuelo dormía, los otros cantaban y conversaban. Entró al rincón que habían acaparado como hermanos. Dejó las bolsas a los pies de ella, sacó su mochila, de pasó le arrebató suavemente la manta que lo cubría desde quién sabe. Consuelo despertó, pero no abrió los ojos. Esteban no quiso despedirse.

De primavera a invierno en el cono sur

Quiero escribir en tiempos imaginarios para no molestarte

Quiero jurar que ir te he dejado

para esta noche ser en embriaguez con otras figuras

Quiero escribir sin envilecer tu ausencia

aunque el frío de este carnal tiempo es demasiado real

Cuando pasa y vuelve, quiero

Cuando quiero

vuelves y se van

las mortuorias estaciones de este momento inventado

El alma inexistente reclamándote

queriendo su candorosa primavera

pero solo la haz dejado llorar con los amigos

sintiendo el frío Agosto en un Diciembre caluroso

todo por esa noche en que la despojaste de sus mantas.

Lo que murmuran las intenciones

El rumbo que da la tinta
cuando baila sobre el papel
descubren en quien escribe
el cómo, el qué y el cuándo
que modela su precario hacer.

El rumbo que da la mano
a ese lápiz clonado por la orbe
a esos sueños irrealizables
develan las más puras mentiras siempre anheladas.

El rumbo que toma el cuerpo que al lápiz sostiene
reafirma todo aquello jamás escrito
lo más desagradable
las más ciertas verdades.

Valentina

Poco y nada tenía que decirle a Valentina. Cara desafiante, intensos y hermosos ojos, piernas bronceadas a mediados de Junio que, con esa falda azul marino y los detallitos en verde, la hacían ver como debe ser todo sueño que versa sobre un colegio de niñas bien.

Valentina no oía mi clase, se limitaba a seguirme con la mirada fija cuando con el timbre se levantaba y la perdía en el ocaso de la puerta. Lo hacía también en los pasillos y patio. Sin mucho éxito, trataba de pensar en mi sueldo, no en ella.

Una estación dio paso a otra y ya no era su profesora, tampoco volví a frecuentar ese barrio que a mis ingresos de docente no correspondía. Ella debía estar en su último año, supuse que esperando ansiosa el momento de librarse de ese mundillo tan bello, pero insufrible.

******

Hoy vi a Valentina. Sus ojos estaban más bellos, sus piernas más bronceadas. Sentada con su pequeño uniforme frente al mar, justo en el lugar donde termina mi trote, lejos de su lugar, el que pienso le incomodaba. Fumando y mirando todo con tierna curiosidad, me miró risueña y me dijo "hola Miss", le dije "sólo Antonia", le sonreí de vuelta. Me ofreció de su cigarro, le respondí que no fumaba. Le pregunté qué hacía allí a esa hora, hora de clases, se volteó a mirar todo y me dijo "sólo no quería estar ahí y me vine". Pude y pensé decirle cualquier cosa mientras se volteaba hacia mi nuevamente con esas hermosas piernas, me miraba con esos ojos y me sonreía al final de su respuesta, pero solo dije que debía continuar con mi trote. Lo último que dijo fue un suave "chao" y siguió fumando, mirando como si el mundo se le estuviese apareciendo de pronto.

Φύσις

Serpentean las olas que auguran la muerte de los procesos inconclusos,
de los sinsabores maltrechos que se plasman en la agonía de los libros y el buen vivir.

Pululan los ancestros ignorados afuera de catedrales de hojas de té
mosqueando transeúntes atareados.

Se subraya el destino voluptuoso
y las olas
y los ancestros
                        mueren
                                     renacen
                                                y vuelven a morir.

lala
lalalalalalalalalalá
lalala

y salió un coco más grande que el otro.

El Sagrado Vínculo

Yo y los otros asistimos a la consagración de la belleza a lo eterno
filósofos y sabios la entregaron
Luego, los πολοι al bautismo la confiaron
para prometerla a un matrimonio conveniente,
sin aviso, pero con caducidad canjeable
El estado estaba en la lista de invitados

Llegó nuevamente un parte a eso de dos semanas
Una tienda del retail es la encargada de los presentes para la bella dama y el nuevo que le ha puesto las circunstancias

Yo ya olvidé la tienda
perdí mi invitación
no iré ni siquiera a la fiesta
menos a la ceremonia
Pienso invitarla un trago en el mañana
hablar de cosas tan livianas
tan vacuas como la alteridad de su sistema.