a donde van a parar las ganas

me propuse escribir un poema que nadie lea

porque no va entregar nada

porque estará hecho de tedio

porque estará mal escrito

y nadie hará el esfuerzo de corregirlo

me propuse no llorar por la falta de talento

solo me propuse escribirlo

evidentemente no ha sido mi idea

escribir un problema que fracasa con quererlo

un problema que arbitrariamente denomino poema

escribiré el poema más malo

culparé a la baja autoestima

aunque en el fondo será la baja dedicación

a un arte que ya di por perdido

menos por las palabras

aquellas abundan más allá del pozo de la buenas ideas

a un costado de la imaginación marchita

al lado de las ganas de ganar un premio 

al río

Devuélvelo al río donde lo recogiste

Devuélvelo al tumulto donde lo asustaste

Devuélvelos con sus hojas revueltas

y trata de peinarlas

Sé como la bondad nunca pudo

Asegura a tu peble y devuélvelo

que no es tuyo

menos mío

Y en primera persona se deja de saber

En segunda plural se extravía 

quizás persona no es

devuélvelo

a nadie le importa

a la distancia todo aquello luce sus lumbres en veladas maneras
inteligiendo que ya no son posibles en lo cercano
vaticinando el acabo de  metáforas poéticas para adolescentes
sin haber visitado nunca a la adultez
malvalorada
malhumorada
malcriada
y al alero de cierta políticas que versan sobre lo correcto

a la distancia ya no caben preguntas
solo se conjetura y se sobrevive sacando el limpio
a las cuestiones que se debaten en la trinitaria visión del siendo y no
sin haberlas visitado en los pasados años
maltazadas por el tiempo y las necesidades de lo real

y sin saber de lo que se habla
el oscurantismo del porvenir
y de lo que aquí se escribe
se cierra a las líneas que salvan del olvido a lo antes mencionado
y se duerme en la verdad por vez última
desvirgando a la primera vez
pero eso y aquello ya no deben ni quieren ser relevantes

las preguntas y las salidas

Si las dos primeras salidas fueron forzosas, las que han venido se han puesto en la palestra sin mediar presiones: “Full lesbiana foto del gato de fondo de pantalla” para estudiantes, “Lesbiana feminazi con ganas de volverte jabón para lavarme la raja con tu comentario” para un par de compañeros de trabajo, también un “obvio que soy lesbiana” para mis jefes, pero si vuelvo al principio, todo partió con algo así:

La pregunta fue: “¿Es usted en la foto de esa marcha de los colores?”, frente a la cual admití: “sí, soy yo y mi pareja en la marcha del orgullo”. La breve inquietud de mi alumno de 6to básico interrogándome y que, actos seguido, continúaojeando el diario que regalan afuera del metro luego de escucharme decir por vez primera en el aula que era lesbiana, se manifestó contradictoria frente al sin fin de sentimientos que me abordaron en ese hito de mi vida que él siquiera ha de recordar.

Al año siguiente, mientras hablaba de Freud y las mujereslesbianas, un estudiante le dice a una compañera: “Parecí lesbiana, todo te enoja”. Todos ríen y yo respondo: “Lo que nos enoja no es TODO, son los como usted y Freud que nos vienen hinchando los ovarios desde largos siglos”. Segunda salida de closet sin comentarios… al menos audibles. 

lugar en la cuerda floja

I

Construí una vida pensando en no ser lo suficiente

para los nuevos aires

las niñas

para los futuros que se vinieron encima

Ensamblé una realidad a la medida de lo posible

en la mediocridad que siempre obvié

la acallada

en la que nunca quise habitarme

Ahora ha pasado el tiempo

las semillas pasaron a ser árboles

los árboles se transforman arboledas

la sombra ya alcanza la magnitud de un bosque

El valor lo da el trabajo

el trabajo no valoré

no soy lo suficiente

leo hacía arriba y me quedo pensando

II

Me trabajé como nadie quería

como nadie nunca lo denotó

como nunca nadie atesoró los valores restantes

las fiestas faltantes y rítmicas

A mi fatria la he dejado fuera

ya no es proyecto

solo proyecciones fallidas

solo lo que dejan las piedras al patearlas 

No me transformé en urbe

no yergo palacios

ni palacetes

ni hago puentes siquiera en sueños

Jamás oí a los aires del crecimiento sustentable

tampoco personales

menos transpersonales

menos psicologías patologizantes 

Me desvelé por nadas

nadar en lo lleno

luego saberse vacío

vicioso en los fantasioso

y así no llegué a ningún destino

y reí

y lloré

y lo sigo haciendo a pesar de los años

donde lo mozo se mide según tu lugar en la cuerda floja.

Teoría de formas

Era un poco difícil distinguir entre sombras, ruidos y figuras esquivas en aquel lugar. A momentos quiso culpar a sus constantes resacas, impulsividad e incansables deseos de bailes que ya fueron. Sonaba de fondo una música extraña, posiblemente proveniente de las casas del otro lado de la carretera o de alguien que también estaba en el lugar. 

Seguía infatigable el camino no trazado entre aquellos árboles ajenos, entre ese suelo reseco, y la música era compañía en esta empresa tan engorrosa, carente de cualquier sentido racional. Pensaba que al menos faltaban un par de meses para la temporada estival, así que no debía preocuparse por la aparición de algún siniestro que fuera a boicotear el encuentro con lo que aún le era incognoscible.

¿Había alguna buena razón para salir todas esas mañanas? lo pensó y llegó a  concluir que no, no la había, pero ese fulgor extraño la seguía empujando desde aquella aurora. Ponerle nombre sería antojadizo; conceptualizarlo,  un riesgo académico que no le correspondía correr; ejemplificarlo lo haría parecer una fantasía empobrecida, y así seguía en esa búsqueda de formas translingüística que solo se materializaban entre las sobras, ruidos, y el cosmos figurativo de aquel bosque.

selvas

Las aflicciones se volvieron un arte difícil de manejar

nunca se dieron a las simplezas

no supieron definir en qué punto se unía Av. Rodelillo con Av. Providencia

Difícil fue recorrer el sendero al que se optó en contigencia

que terminó siendo necesario

aparatado de las apatía y de los devenires del mercado

las crianzas, los destinos y los ojos lejanos de quienes están lejos

apartado de las gentes que esperan colectivos atisbados en Eloy Alfaro o la conexión en Tobalaba

plegaria a los dioses tardos

no presionemos a los precavidos
de ellos es un purgatorio sempiterno

no soñemos en ser ávidos de sentimientos
de los emocionales es el reino del lamento

no pretendamos salvar a los fatigosos
a aquellos pertenece las revelaciones de los que ya fueron

excluyan mis propias pretensiones

arroguen en mí los brazos de lo ajeno

seamos cuan sabios

para que los poderosos se sepan ignorantes

seamos tan fuertes

como lo son las aves al asecho del curioso gato

seamos dejando de ser

porque el momento pasó y ahora en nosotros vive

sacad y secad

dejad solo lo inútil antes de su partida 

Rasguña cuando no perteneces a ella
con aires heroicos

Tratas
lo intentas
en la ilusión de lo venidero

No estás en ella
simplemente
sin peros

Tan contraria a las ligerezas
calando
contradictorio a este mediato poema

La historia pesa
es el yunque de la existencia

Te aleja
no amalgamas con sus partes
lo pretérito en cualquiera de sus formas

ceros de fin de año

Como el acaecer de este lado

Vuelco hacía la nada

Seis días son ausencia

Esperando el todo solo en suspiros 

Esperando vacuidad en el agua 

Tornando insostenible 

Y sosteniendo 

Sostengo el aire

Los besos 

Timidez 

Miedo 

Tres años 

Quizás menos 

Pequeñas manos 

Pequeño todo 

Como occidente y sus riegos 

Repetitiva entre verborreas 

Repetitiva difusa 

Vengo a ser en el aire 

Vengo a ser para los besos, la timidez, el miedo 

Seré tres años luego 

Condensados en seis 

Los días que se fueron 

Volveré nada las manos y todo lo pequeño 

Me torno este lado del globo 

Me contorno 

Persigo a la estúpida bestia que nos acecha 

La del deber y debilidad 

Me persiguen de vuelta auroras 

Persistentes hasta el anochecer 

La musicalidad de tus silencios 

Contrasta con la tonalidad que ganaron mis dedos en tu piel 

Insuficiente a la mirada de los transeúntes 

Desprevenidos frente a nuestro sucinto espectáculo

Long story short

Te seguí porque la noche anterior fuiste tú quien me buscó.
Te seguí con la esperanza de no perderte en esos callejones enredosos como tu pelo en mis manos.
Te seguí, y aclaro que fue sin ánimos de acoso. Lo hice porque me lo pediste.
Te seguí porque frente a lo vivimos, optaste por la apariencia del olvido.

Y me lo pediste, insisto. "Sígueme mañana", me dijiste. "Opto por lo que no deseo", sentenciaste.

Te seguí y tu mirada me chocaba de reojo hasta que colisionaste con él en ese café.

mansplaining

me robó a Spinoza

intenta matar a mi joven Hegel

dice que hay patrimonios

yo en él veo adoctrinamiento

les quitó a Baruch

le ha de atormentar el cuerpo

nos dejó a René

nada generoso viene del patriarca

también sabía René de romper con los jefes

no quiero edificar sobre las cojeras del sistema educacional

entendió al saber como moralina

propio del Jefe

requiem

En la esquina de siempre, Pedro Montt con Uruguay. El producto de siempre: cigarros paraguayos. La precaria y sublime belleza de quienes los ofrecen. Sirenas atrapadas en la necesidad de una esquina, día tras día donde mismo, al lado del tipo con el carro de aceitunas.

Con mi usual curiosidad, paso, no recuerdo el día. Veo sangre y un  tumulto. La sirena más joven yace apuñalada, dicen que es autoinfringido, y dicen tantas cosas, yo me quedo con la sonrisa que siempre ofrecía, la que me atraviesa como un puñal en la memoria.

Lejos ahora estoy de ese lugar escurridizo, donde ni el tiempo ni la ley pueden hacer efecto alguno. La sirena muerta sigue rondándome, atormentándome como el olor de las frutas y elementos varios que se desintegran día a día en la misma esquina, en Pedro Montt con Uruguay.

Lejos estoy, y la sirena ya debe haberse perdido entre la tierra y los llantos de su entierro, rodeada por las otras sirenas de los cigarros paraguayos. 

My own personal Hitchcock

No he tomado descanso de aquella ventana; no me he distanciado de ella en todo este proceso, en esta ínfima agonía de un resfrío que me facilita este ocio carente de todo sentido.

Nada ha pasado, nada que evoque a Hitchcock. Nada, y yo continúo.

Márgenes

Traspasada

por un neutrino fantasmal y evasivo 

nadie se percató de cual era la justa medida de inocencia

al alero de las pérdidas

Cegada

por azulosos y candentes fuegos

arribó la insondable hibris 

y nadie escapa a la ironía de tal coincidencia

menos aún a su desencuentro

Fugaces se mostraron los astros pretéritos

(logran mantenerse siempre al margen)

separados por mil y un infiernos 

Un par de cuchillas y un aguar

I

Al filo de las navajas del conocimiento los aullidos espantan a las lobas
Permiten que los soles no se tomen descanso
dejan que las ratas se multipliquen y acumulen

Al filo de las navajas del conocimiento el viento no descansa
Cuenta y canta números impares
advirtiendo la venida de mesías recurrentes
Comunica voces en voces de antaño
hablando lenguas que se desconocen en estos confines

Al filo de las navajas del conocimiento se prendieron las hogueras que desechan verdad
Elevan estigmas
coartando lo sobrante
En ascendientes hilos el destino
disparejo y anhelado
también entra al renombrado juego
Y la sapiencia ya no es suficiente
excreta lo sobrante
Ya no es suficiente
    Ya no es
     Ya no
      ¿Ya? No
       No

II

Y al filo de la cúspide sonríen niñez felices

mimetizando cantos de sirenas ausentes 

lejanas en viaje y tiempo

leguas y momentos 

Al son de lo alejante se extiende la tonada

Nómadas son los tiempos al filo

Deliberando 

desventurada agonía

Coprolalia bien recibida por poco letrados en las arte de avatares y  los azares

De las flores y campañas ecológicas 

los cautos desprevenidos avanzan al ritmo de frases mudas 

como las que hic encuentras

Al filo de prestobarbas, corta plumas, corta cartones, cuchillos, demases

con ademanes y poco afilados

tranzados con economía

al filo de no hallar

No hay filo

 No hay

  Filo

   ¿No? Filo

    Filo

Filo

filo

filo contigo 

  

Entre el placer y la vergüenza me haya la vida. Escribiendo en prosa para no levantar sospechas. Escribiendo y queriendo la anónima cercanía.
Entre el miedo y la vida me encuentran mis labores.
Entre orgullo y malas pasadas. Con miedos terrenales y libertades concienzuda.
Nunca haz de hallarme cierta al cien amigo. Nunca. Quien no tambalea no cae. Y caigo como saco de papas desde los cielos. Saco suicida y con pocas consideraciones para quien en el abajo habita.
Entre terruños y divinidades no me sé amigo.
Entre castigos risas y jóvenes desalmados me conoces y no. Es otra ésa.

Asesina el estado te asesina el estado de la conciencia las ansías de remover el fulgor de las armas descabelladas. Te asesinan te asesinaron LOS en pasados y futuros permanentes historias repetidas. Te asesinó el joven la juventud el nihilismo de contratapa también sus finales estrepitosos los cambios de etapa. Asesinaran los restos de un mundo sempiterno en su perpetua desesperanza las verborreas blablablerías. Supuestos asesinos rodeados de galanterías neoliberales sus mercaderes aciertos prácticos subsumidos asqueados. Te asesinó uno de miles y miles en uno todos siguen cuentan mientras olvidan. Pensar en asesinarte revivirte pero ya no te pensamos cuando a colación sales para dar la marcha que contigo se llevó tu hálito saliéndose con la suya.

A ti te mató tú yo todos los demás los sueños agriganciones disparos los capitales su escasez el egoísmo los millennials. A ti que te mataron los ideales los sueños amar el estudio los sistemas el sistema. Te mató despertar de súbito a los disvaríos en tiros tan azarosos como la rutina. Te mataron sin hambre de venganza con noches de borracheras mala música carencias contemporáneas. Pereciste como el pan que se ignora en una bolsa en una bolsa dentro de la despensa en una casa de la cual nadie tiene llave y en la que todos piensan. Te dejaron ir las multitudes te dieron sentido no se pusieron de acuerdo las injusticias la familia los amigos los disparos el par.

Se asesinaran vacas perros árboles gatos a ti a las fantasías y demases desmanes patrias y banderas de otras era futuras y pretéritas. Asesinan en garras desgarradas infantiles jocosas y fraguadas. Mentiras de hoy verdades para mañana tus perdidos mañanas las mañanas que ya no viste y lo que te asesinaron tampoco lo verán. Asesinos quiénes cuántos cómo porqué. Sabes de muertes te ronda MEMENTO MEMENTO recuérdatelo tenlo en cuenta no olvidar el lugar de la muerte las vidas no son siempre.

Conocer
O oscilar
Nada es
Trabajar para malgastar
Robándote a ti mismo
O a los otros
Locura no parece en estos tiempos

No 

O sí

El sistema de tu propio ser           

Limitando las capacidades del ser

Pero sabes que no 

Insigne es

Ser o no lo otro no hay

Conocer

O  oscilar es lo que queda

Dear bambi

bambi kill her own mother
and threw the body into the sink

bambi kill her own mother
and blame a Jonh Doe hunter

and he was the hated one in this criminal story